Pane di Nuvola/ Cloudeating

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"Lancia il tuo cuore davanti a te, e corri a raggiungerlo." (Proverbio Arabo)
	Please can I have a man by Selima Hill
	Per piacere potrei avere un uomo che indossi calzoni di velluto a coste. Per piacere potrei avere un uomo che sappia i nomi di 100 rose diverse; al quale non importi se i miei conigli svagati vagabondano dentro e fuori come padroni del luogo, che mi faccia cremosi curry con la citronella fresca, che cammini come Belmondo in A Bout de Souffle; che incolli tutte le mie cartoline attentamente selezionate - spedite da città esotiche lui non si aspetta di venire con me, ma verrebbe se glielo chiedessi, cosa che farò - e quelle di nessun altro, sul muro della camera da letto, a cominciare da Ivy, il famoso maialino tuffatore, la cui foto, in azione, io ho comprato in dieci copie;	che parli come Belmondo, anche, con labbra tanto lisce e sigillate come boccioli di peonia ricoperti di cioccolata (cioccolata fusa); che sappia che ammucchiarsi testardamente su di me come un piumino imbottito di libri di biblioteca e borse della spesa è tutto troppo facile: per piacere potrei avere un uomo che non sia pronto per questo. Che non sia pronto neppure a dirmi che sono 'bella'. Che, quando arrivo trotterellando dal bagno come un porcellino urlante appena strigliato desiderosa di niente di meglio che dei bagordi d'essere affettuosa e indisciplinata e per nulla complicata, apra le braccia come fosse una tinozza perchè mi ci possa tuffare. (trad. L.D'Incà)	Please can I have a man who wears corduroy. Please can I have a man who knows the names of 100 different roses; who doesn't mind my absent-minded rabbits wandering in and out as if they own the place, who makes me creamy curries from fresh lemon-grass, who walks like Belmondo in A Bout de Souffle; who sticks all my carefully-selected postcards - sent from exotic cities he doesn't expect to come with me to, but would if I asked, which I will do -with nobody else's, up on his bedroom wall, starting with Ivy, the Famous Diving Pig, whose picture, in action, I bought ten copies of;	who talks like Belmondo too, with lips as smooth and tightly-packed as chocolate-coated (melting chocolate) peony buds; who knows that piling himself stubbornly on top of me like a duvet stuffed with library books and shopping-bags is all too easy: please can I have a man who is not prepared to do that. Who is not prepared to say I'm 'pretty' either. Who, when I come trotting in from the bathroom like a squealing freshly-scrubbed piglet that likes nothing better than a binge of being affectionate and undisciplined and uncomplicated, opens his arms like a trough for me to dive into.
	Selima Hill once wrote, "All poetry, is love poetry"